этому стишку требуется фэйспалм
Из двадцать первого, в заурядный
День, лишённый свободной радости,
Проглядываешь усталым взглядом
Заезженные двадцатости
Зловещей второй половины.

Все так несчастны и так невинны,
Перевраны, неизданы, не писали,
Были раздавлены, закопали и потеряли.
А если бы! И лишь бы не было стыдно!

Хор голосов, полных горьких обид. Но
Только и ловишь себя на мысли скользкой:
Зачем читать Вознесенского,
если
есть
Маяковский?
Конечно, каждый - Гумберт отчасти,
Но надо ли пробовать
Жить с Набоковым,
Когда с Достоевским всю жизнь несчастен?

Не поскользнуться бы в подытожье.
Что бы сказал Аристотель! Боже!